La primera semana fue la más difícil. Llegaba cada mañana a las ocho y me sentaba en los escalones, a unos tres metros de Dusty. Llevaba conmigo una pequeña bolsa con un trozo de pan, un cuenco de agua y a veces algunos trocitos de pollo hervido. Ponía la comida entre nosotros, exactamente en el medio, y luego simplemente me sentaba.
No hablaba mucho. Solo unas pocas palabras. «Buenos días, Dusty. Me llamo Evelyn. Hace buen tiempo hoy, ¿verdad?» Él no me miraba. Miraba la puerta. Pero sabía que yo estaba allí. Lo sentía. A veces sus orejas se movían ligeramente cuando hablaba, pero nunca se giraba. Al tercer día noté que se había comido el pollo. Al cuarto día comió mientras yo aún estaba sentada. Pequeños pasos.
La gente iba y venía. Algunos incluso dejaban comida. Una joven llamada Megan, que trabajaba en el archivo del tribunal, me dijo que veía a Dusty todos los días desde su ventana. «Nunca se va», me dijo. «Incluso cuando llueve. Se queda sentado allí y se deja mojar.»
Pensaba en ello por la noche en la cama. Imaginaba a Dusty bajo la lluvia, sentado en los escalones esperando a un hombre que no vendría. Y me dolía el corazón. No solo por Dusty, sino también por Robert, aquel joven que, a pesar de sus errores, amaba tanto a su perro que aquel perro estaba dispuesto a esperarlo toda la vida.
Una vez intenté acercarme. Muy lentamente, muy lentamente di un paso hacia él. Dusty se levantó inmediatamente. No gruñó, no ladró. Simplemente me miró, y en aquella mirada había algo que me hizo detenerme. No era una advertencia, era una súplica. «Por favor, no me obligues a irme. Debo quedarme aquí. Él volverá.»
Retrocedí. «Está bien, Dusty», dije. «No te forzaré. Tenemos todo el tiempo del mundo.»
