«Mi querida Elvira: si lees esto es que ya no estoy y has descubierto lo que considero mi último regalo para ti». Respiré hondo y seguí. Me pedía perdón por la confusión y el dolor, y me explicaba que el secreto no era para herirme, sino para protegerme. Seis años atrás, cuando le diagnosticaron insuficiencia cardíaca progresiva, los médicos le dieron cinco años de vida. Él los superó por uno, pero desde el primer día supo que su tiempo era limitado y se dedicó a asegurar mi futuro.
Yo siempre creí que él restaba importancia a su enfermedad. Nunca imaginé que llevaba años planeando su despedida. La carta continuaba: «Sé que te preguntas por qué le dejé la casa a Rodrigo. Esa decisión me costó más noches de desvelo que mi salud. En esta última década vi cambiar a nuestro hijo: el muchacho ambicioso que criamos se volvió más duro y calculador de lo que jamás hubiera querido. Temía lo que pasaría contigo si le dejaba todo, o incluso si repartía todo por igual. Rodrigo es capaz de olvidar lo que le debe a quien más lo quiso».
