Y en el último año antes de la boda, Junia hizo algo de lo que yo no supe nada hasta tres días antes de que sucediera, cuando me sentó y me lo contó porque no quería que me pillara desprevenida en la recepción de mi propia hija.
Ella encontró a Roland Frayne.
No fue difícil: el nombre del hombre figura en un edificio de Bristow Vale. En marzo, ella fue a su oficina, pidió cita con su propio nombre, se sentó frente a él en el escritorio y dijo que era la hija de Sabina.
Y Roland Frayne dijo: “Sabina no tiene hijos”.
Lo dijo con educación. Lo dijo como si le corrigieras a alguien sobre el horario de un autobús.
Quince años. Llevaba trece años casado con esa mujer. Tenía dos hijos adultos de su primer matrimonio —la nueva familia a la que se refería en su mensaje— y ni a ellos ni a él les habían dicho jamás que existían seis niñas.
Junia dijo que él no le creyó durante unos cuatro minutos y luego, de repente, sí le creyó, y entonces le pidió que esperara mientras salía de la habitación, y regresó once minutos después.
Ella le mostró tres de las cartas. Había traído tres en su bolso y no le habló de las otras doscientas ocho.
Entonces ella le hizo una pregunta, que es lo más inteligente que alguien haya hecho en toda esta historia.
Ella le preguntó si asistiría a la boda.
Dijo que no había sido invitado.
Y mi hija dijo: “Ahora sí lo eres”.
Me lo contó todo tres días antes de la boda, en la mesa de mi cocina, un miércoles por la noche.
No lo tomé bien durante los primeros diez minutos. Quiero que quede constancia porque en este negocio me han dado más crédito del que me he ganado.
Le dije que estaba creando un escándalo en su propia boda. Le dije que sería ella quien tendría que vivir con las fotografías. Le dije —y esto es de lo que realmente me arrepiento— que lo hacía por el bien de su madre, porque incluso un escándalo terrible sigue siendo llamar la atención.
Junia, déjame terminar.
