Conservé mis acciones y no las usé como martillo. Con Irene propusimos una reestructuración más modesta, que mantenía todos los empleos y ponía durante tres años a un directivo externo al frente. Esteban la combatió un mes y al final la firmó: «Era un mejor plan». Es lo más cerca que he estado de una disculpa suya. Tomás aceptó un puesto dos niveles más abajo de lo que su padre había previsto, trabajó en obras con casco bajo las órdenes de un capataz llamado Ramiro y aprendió a decir «lo pensaré y te aviso», y después, a decir que no. Mariana aplazó la boda sin cancelarla, y se lo dijo ella misma, en persona, tomando un café. «Tengo más miedo de la versión en la que nunca llegué a averiguarlo», me confesó.
Pasó un año. A fines de octubre, Tomás me llamó: «Señor Ibarra, me gustaría invitarlo a cenar». «¿Por qué?» «Porque le debo una.» «No me debes nada. Solo trata bien a mi hija.» Nos vimos en una pequeña trattoria de manteles de papel, sin valet parking ni lámparas de araña ni nombres de senadores. Tomás llegó primero, se puso de pie al vernos y retiró la silla de Mariana antes de que ella la tocara. Ella le sonrió con algo que yo no veía en su rostro desde hacía más de un año: una sonrisa sin defensas. Esteban y Beatriz llegaron en silencio. Beatriz le preguntó al camarero su nombre. Cuando llegó la cuenta, nadie se lanzó a tomarla primero, y luego todos lo hicimos a la vez, y nos reímos, torpes, como quienes aprenden un idioma juntos. Al despedirnos, Esteban me tendió la mano. No la soltó un segundo antes de tiempo.
